Nel letto, dentro le pieghe delle lenzuola, infilo il naso. Il tuo profumo, dov'è che sta? Ti prego esci fuori. Questa notte è troppo lunga. Sotto la pelle delle nuvole ci sono le lacrime di tutte le donne del mondo. Poi, un giorno, te lo racconto quello che mi passa per la testa, però adesso parla tu. Raccontami un'altra storia, la prima che ti viene in mente, fosse anche la più idiota del mondo. In fin dei conti, mi prendo quello che posso, che siano parole, che sia profumo, che siano ricordi, messi in una scatola, dentro l'armadio. Sapevo fin dall'inizio, fra tutte le cose che ho messo in conto con te, che prima o poi sarebbe arrivato questo giorno qui. Precisamente questo qui.

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Dallo specchietto retrovisore centrale scorgi solo una porzione del suo viso, quella giusta per poter confondere la sua immagine con la sua essenza. Ha un taglio d'occhi leggermente allungato e meno sopracciglia del necessario, forse perchè devono compensare tutti quei capelli che si ritrova in testa, che sembrano cotone imbevuto d'inchiostro. Guarda la strada. Ha gli occhi fissi altrove. È bello guardarlo che guarda altrove, è bello guardargli gli occhi e sapere che non si accorge mentre lo faccio. Ha le ciglia lunge. Da piccolo se le tagliava. Ha le ciglia lunghe e scure. Si asciuga il viso intrinso di sudore, controlla che tutto il volto sia composto come prima, come prima che io arrivassi. S'asciuga il viso con un fazzoletto logoro e seguo la linea dura delle sue mani che proseguono lungo il suo avambraccio, fino la manica di camicia arrotolata.. Hanno qualcosa, le sue braccia , che non so spiegarmi. Qualcosa di disarmante. Potrebbero anche uccidermi, ma non credo sarebbe un problema.
S'accorge, sorrido.
Ha la pelle ambrata che ricorda    sempre    l'estate ed un casco di capelli che sembrano cotone imbevuto d'inchiostro. Mi fa ingoiare un sacco di parole. Le mando giù e poi dico niente. Sempre.

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Vecchi film anni 80, su VHS dalla pellicola sbiadita. Colonne sonore dalle note innamorate, con troppa base e molti gemiti di gola. Lei ride, corre dietro al cappello lanciato in aria dentro l'impermeabile troppo grande e le ossa di fuori. Lui si farà perdonare. Una margherita tra le dita.

Voglio solo la notte per me. Della luce del sole non so che farmene.
Non so che farmene della luce del sole.
Sai che le foglie col sole diventano verdi?
Sai che il cuore con la luce del sole diventa rosso?
Non so che farmene della luce del sole. Mi farei solo male, vedrei tutti i riflessi dei tuoi capelli ed il solco che crea il tuo sorriso intorno alla linea delle labbra. Quello si che farebbe male.

Lei ride. Lui si farà perdonare. Una margherita tra le dita.
Lei ride. Una margherita tra le dita.
Una margherita. Con le punte delle dita. Lei ride.

GRAZIE DEI FIORI  |  che non ho mai ricevuto. Davvero. Ci sono già troppi profumi che mi riportano a te -

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. f I f I ♥

in realtà provi piacere a raccontare alla gente cosa ti passa per la testa, perchè sai che per quanto possano sforzarsi, non coglieranno mai il significato più ultimo delle tue parole, e sarà come sempre, come dire tutto e non dire niente. - come dire niente.

A ventunanni forse dovrei dedicarmi ad altro. Trovare un bravo ragazzo, mangiare salutare, saper far partire una lavatrice, ricordarmi di prendere le chiavi, interagire con gli altri essere viventi, collezionare biglietti da visita, scrivere saggi di politica, saper mettere l'eyeliner dritto, parlare a bocca vuota, mettere un piede dietro l'altro. Però a ventunanni mangio liquirizia gommosa, non distinguo la destra dalla sinistra, mi emoziono per le zollette di zucchero e voglio ancora un gatto, uno qualunque.

V. III
« a volte ritornano. per poco, poi muoiono.»

F:
Fì è un motore immobile, è narrativa e narrazione. Lancia petali dal cavalcavia non curante degli effetti per il solo gusto di vederli muovere al suo volere. Isterica e fobica, indossa una giacca più piccola delle sue spalle. Inarrivabile, ma raggiungibile.   /   <3

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